Wortgefechte

Beschreibung
Die Gedichte in dieser Sammlung greifen nach etwas anderem als nach der Wahrheit, nach dem Wunderbaren. Blätter fallen aus Mantelärmeln, Gandhi schwimmt im Burrard Inlet. Die Gedichte sind wie leere Mäntel, aus denen die Bewohner kürzlich entflohen sind und Bilder hinterlassen haben als Schlüssel zu ihrer Identität. Es gibt Sprünge zwischen den Logiken innerhalb der Gedichte und es sind diese unlogischen Räume, wo alles zusammenkommt, wie beim Heben des Dirigentenstabs zu Beginn eines Musikstücks, wo, wie Arvo Pärt es ausdrückte, das Potential des Ganzen existiert.
Eve Joseph richtet in diesem erstaunlichen und verdichteten Werk von Prosa-Gedichten ihren Fokus zurück auf die Poesie.

Das Unlogische muss seine eigene Logik haben ...“ Diese Erklärung, wiedergegeben in einem Stück am Anfang der Sammlung, könnte als eine Prämisse für das Buch im Ganzen stehen. Diese Mini-Fabeln, ekphrastische Erzählungen, und die wunderschöne elegische Sequenz, die das Buch zum Abschluss bringt, zeigen, jede aufs Neue, dass das Reale vom Surrealen unterlegt wird, eher als andersherum. Lies jede einzelne langsam, und sieh, wie sie aufblüht in den Fugen dessen, was einmal als gewöhnliches Alltagsleben angesehen wurde.“ - Roo Borson, Kanadische Autorin

„Eve Joseph reicht uns den goldenen Schlüssel, der ein schillerndes Wunder erschließt; ihre Prosagedichte glitzern. Charles Simics Ausspruch zufolge, lässt sie viele Leerstellen und erzählt uns doch alles.“ M. A. C. Farrant, Autor von "The World Afloat"

Besprechung
Eve Joseph bewegt sich geschickt zwischen Perspektiven und Stimmen, jede einzelne deutlich und einnehmend, während sie immer wieder Bilder anbietet, die dem Leser noch lange im Gedächtnis bleiben, ‚beleuchtet wie Laternen, die in den Nachthimmel schweben‘ …“ —Andrea MacPherson, "Canadian Literature"

Textauszug
JETZT, DA ICH AN DER SEE lebe, bin ich mir nie sicher, was der Tag bringen wird. Möwen stampfen auf dem Dach herum wie schwerfällige Herumtreiber und lassen mich aus dem Schlaf schrecken. Zerbrochene Muschelschalen liegen im Garten zerstreut: Sandmuschel, Auster und herausgerissene Beißzangen von Krebsen, gezähnt wie Nussknacker. Ich stehe am Fenster, nippe an meinem Morgenkaffee, als ich sie sehe. Meine Mutter rudert im Regen gegen die Strömung an. Ich lege meine Hände zu einem Trichter um den Mund und brülle: Komm rein auf einen Gin Tonic. Es ist nicht dieses schreckliche Rudern Richtung Gott, nichts, was so dramatisch wäre. Es ist nur sie, nach all diesen Jahren, das Knarren der Rudergabeln, und ein wenig Kielwasser, das hinterhertrudelt. Wie der glücklose Aischylos gehe ich barhäuptig und vergesse, nach oben zu sehen, auf das, was auf mich herabgestürzt kommen könnte.